Wenn nicht mehr Qualen und Torturen
Befehlen und die Dichter spuren
Wenn in der Dichtung sieben Himmeln
Nicht mehr nur Weh und Jammer schimmeln
Wenn Dichter über andre grinsen
Dann bleibt die Dichtung aus den Binsen
Wenn dann sich wieder Spott und Lachen
In Póesíé Luft werden machen
Wenn man nicht mehr von Feuern singt
Bei denen’s nach kokelndem Stýropor stinkt
Und wenn man lächelnd packt an die Fott
Dann dichtet man endlich richtig im Pott.
