Der Balthasar kann nich verknusen,
dass ich so traurig bin.
er singt getz für düsslige Musen
und das, was er singt, gibt kein‘ Sinn.
Die Kluft hat Stil und sie funkelt
samt Strunztuch, ej, ich krich ń Föhn –
ein Stölpken aum Kopp un er schunkelt;
Ich kann dieses Elend nich sehn!
Den Dichter, verblieben im Potte,
ergreift es mit wildem Weh,
er beißt sich aus Gram in die Fotte.
Herr Grünspan kauft ein auf der Kö.
Ich glaube, in Köllen, da schwingen
se Lenden. ‚S ist sicher schon Karn-
evál. Tanzmaríechen tun springen.
Wieso is nich da der Grünspán?